LYRIC

On n’est pas d’un pays mais on est d’une ville
Où la rue artérielle limite le décor
Les cheminées d’usine hululent à  la mort
La lampe du gardien rigole de mon style

La misčre écrasant son mégot sur mon coeur
A laissé dans mon sang la trace indélébile
Qui a le múme son et la múme couleur
Que la suie des crassiers du charbon inutile

Les forges de mes tempes ont pilonné les mots
J’ai limé de mes mains le creux des évidences
Les mots calaminés crachent des hauts-fourneaux
Mes yeux d’acier trempé inventent le silence

Je me soûle à  New York et me bats à  Paris
Je balance à  Rio et ris à  Montréal
Mais c’est quand múme ici que poussa tout petit
Cette fleur de grisou à  tige de métal

On n’est pas d’un pays mais on est d’une ville
Où la rue artérielle limite le décor
Les cheminées d’usine hululent à  la mort
La lampe du gardien rigole de mon style.

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